Secondo premio "Fragrassi" Città di Moscufo

E' quasi bella la morte

fragile, inspiegabile, sola

in osmosi sul tuo seno candido

insonne sul tuo corpo percorso dal disordine

piegato dal tempo

logorato dagli anni

la sciarpa azzurra trattiene una carezza sul collo

e c'è silenzio

un senso di smarrimento

una mancanza di coraggio

in questi attimi dalla bellezza sospesa

quando il mondo fuori spegne i rumori

ed io salgo a ritroso tre scalini

in quel dolore che si fa feroce, poi quasi delicato

c'è una strana attesa nell'iride dei tuoi occhi stanchi

un epigramma appeso al cuore

un brivido rosso sulle persiane accostate

ora che il bicchiere d'acqua fresca resterà li

ad evaporare sul comodino

e ci sarà la neve sui viali

e la follia degli angeli in cielo

a tenerti stretta la mano.

Primo premio "Anselmo Spiga"

Terzo premio "Il delfino"

Santiago ed il mare

Ed intorno la silenziosa stretta del mare

l'occhio tondo dell'angelo, il molle torpore del mese d'agosto

c'era la lenza che scivolava nell'onda, affondava nel blu dell'abisso

accarezzava boline e maree

facendo l'amore col corpo del marlin, un'azzurra scintilla tra il sartiame e la prua

e dietro ancora poi ancora si espandeva un'ombra, poi un'altra

un'eco lunga in risposta al profumo del sangue

i pescecani avanzavano tra il sartiame ed i flutti

folleggianti in un allegro banchetto di morte

le fauci spalancate all'orrore profondo.

Sull'albero in mezzo Santiago osservava la perfida scena

vedeva la tragica lotta e la beffa divina

le pupille ormai vuote

s'apprestava a stimare la sera quando ancora era un richiamo lontano

lo sguardo offuscato e deluso dal tutto

il dolore screpolato dal sale e dal sole

così lentamente svelava il suo remo, il richiamo del vento, il rossore battuto dell'onda

ed invocava un Dio senza voce, il suo brivido d'oro,gli occhi chini persi nei flutti

ed accanto al timone giocava a carte da solo

fumava calmo nella sua pipa di radica antica

innamorato solo dell'albatro bianco

indolente e sgraziato compagno di viaggio

ed aspettava che accadesse di nuovo

rigettava un'altra volta la lenza

vecchio Odisseo dipinto di bruma

e sentiva ancora e soltanto il silenzioso vagare dell'onda

ancora e sempre

l'inquietante, assoluto, infinito silenzio del mare.

Al mattino Santiago sognava gli aironi.

Secondo premio Cesare Vedovelli

Secondo premio Capit Roma

Premio della giuria Lo scrittoio

Apostasia d'amore

(A Meriam Yehya)

Adesso che vedo sulla neve le orme di mio figlio

così leggere, con un azzurro dove si posa l'ombra

tutto è piagato,immobile

il cielo che si allarga e si ispessisce

l'anima che si accascia in una marcia stentata

la morte che mi cresce addosso come un tralcio di vite

ogni giorno penso alle nuvole morbide e tristi

a quella corda stretta al collo

al sole ed ai suoi raggi

alle estati perdute che ritornano, ad una ad una

prendendo il loro posto senza inganno, senza alcun dubbio

indugio pensando ad un pallone che echeggia tra i muri alti

al profumo improvviso del trifoglio

al calore dolce e rude dell'amore

alle dita di mia madre che si stringevano in instancabili cadenze

ora che la malasorte ha dettato le sue parole sapienti

ed è dolce il cenno della falce

che mi attende oltre la pergola, al crocevia delle stelle.

Oggi guardo il mare, il confine del sogno

nel mio abito di porpora e con la corona d'oro

contando sulle dita le poche stagioni che mi restano

abbracciando il mio Dio dagli occhi luminosi

il mio Dio del disincanto.

Fuori nevica silenzio e non c'è neve.

Secondo premio "Mani in volo"

Premio giuria "Città di Murex"

L'ospite inatteso

E' arrivato in un giorno d'inverno

la lunga giacca di velluto azzurro, laborioso come un'ape

calpestando la rugiada del prato, gli sterpi delle rose,gli inganni mutevoli dei sogni

è entrato a tentoni, senza bussare,senza chiedere permesso

divenendo un'ombra confusa

addossato alla frontiera dei tuoi occhi,alla pianura del tuo cuore

alle periferie delle tue giunture, delle tue ossa

si è fatto spazio piano piano dentro l'armadio di quercia

posandosi in silenzio tra sete giapponesi e porcellane bianche

si è assoggettato al nostro calendario

ingoiando il tempo,la lentezza della luna, le fiabe di calicanto di novembre

ha stilato condanne,destini, perdizioni

rilucendo malvagio nelle sue dita da ragno

vermiglio, torrido di sole, sul nostro amore immenso, rotondo, bello come un fiore.

Ci è caduto addosso sorgendo dal nulla,perfido bacio della buona notte

e la nostra nave si è persa in una burrasca senza stelle, in un mare senza sirene

vagando sempre più a largo, in onde sempre più lunghe

ed io ho cercato una ragione, la vetrina di un caffè

un gesto che fosse scintilla, una lacrima di lusso

chiudendo gli occhi allo spasmo infinito dell'inganno, all'inizio e poi alla fine

alla pioggia dentro il vento di ponente

al temporale che si annunciava indifferente

e mi sono attardata nel tuo corpo chiaro e bello

amandoti come se amarti fosse un abito indossato la mattina.

Ed anche adesso, tra le nubi basse di dicembre

con questo ospite inatteso dentro il letto

con i suoi passi che calpestano la neve

nella nostra casa di sabbia e nebbia dove si è fatto sera

ti amo in questo vuoto a strapiombo sulla vita e sopra il mare.

Primo premio medaglia d'oro Città di Livorno

Primo premio Lo scrittoio

La farfalla rossa

(Palestina 1957)

E li ricordo ancora i passi incerti di Amal quel giorno nel prato del diavolo

il rossore del viso, le fioriture mosse dal vento

il paesaggio che ritornava, ricopiato sull'erba bruciata

i giallo ed il nero

ed il merlo assetato, l'inganno di una luce lontana

una rosa purpurea che sbocciava in estate nel campo di grano assolato

e li ricordo i battiti del mio cuore impazzito

il suo sorriso che volava nel cielo bruciato

la farfalla rossa che scivolava nel fuoco

ed il lampo, il fumo, un argento di fiamma, il volo del moscone dorato

il fiore di sangue che sbocciava sull'abitino attillato

era morto anche il sole

insieme alle ombre, alle vene di foglia

ai passi corti di Amal svaniti nel nulla

si stemperavano arrese in un vortice le sue corse tra i sassi del fiume

il suo odore di latte e di buono

le sua manine paffute, i suoi gesti rimasti incompiuti.

E poi ricordo solo mio padre, le ciglia bagnate di lacrime, l'asino col carro di aranci

il vento tra i rami del mandorlo

il bollitore sul fuoco prima delle urla ed il dolore

il flagello del sole e la vita che se ne andava lontano

in quel silenzio di morte che galleggiava nel prima e nel dopo.

C'erano solo soldati d'intorno

i fucili alla mano, gli elmetti d'acciaio

i loro ordini sul campo di filo spinato

i delitti atroci compiuti da loro e dai loro antenati

e c'era una pena da portare nelle tasche bucate

senza poi farci caso, senza fermarsi

perchè tutto accadeva in silenzio

per noi che non avevamo passato e nessuna pietanza sul fuoco.

Primo premio "Mario Barale"

Primo premio "Scarabeus"

Primo premio "Granducato di Alzano"

Terzo premio "Lino Molinario"

La casa dei folli

(Ad Alda Merini)

Ci sono lunghe crepe al soffitto della casa dei folli

finestre murate a calce

l'abbecedario della vita che si perde in viscide carezze di formica

ci sono storie storte che diventano malattia

lo sporco candore della neve

quando a notte cadono stelle addosso e domina l'orgasmo del silenzio e la penombra

sulle grida agonizzanti delle donne

sul cedimento, il franare continuo della vita

tutto tracima negli incesti da subire

nelle violenze che lente si espandono

scavano il corpo,la mente, il cuore.

Gli uomini hanno il cappello della domenica nella casa dei folli

i vestiti di mussola sono strappati

e i lupi si nutrono di salamandre

nel bianco sipario di luce appena accennato

c'è il congedo dello spazio, del tempo nella casa dei folli

i vaghi presagi, i lampi che tornano, i fiati addossati sul muro

ed io ho una rosa ed un lillà accanto al mio letto

le stigmate rosse pulsanti

e dormo insieme ad un Dio sceso con me dalla croce

sognando Notre Dame alla sera, lo stridore dell'arco e la corda

le membra racchiuse in uno spasmo di luna

in un culmine d'onda, per lenire l'assonnato dolore

così scrivo col viso bagnato dall'ultimo bacio

parole impastate di cielo e di carne

scrivo di vento, degli ultimi fuochi d'agosto

del canto di una coccinella che muore

scrivo poesie componendo preludi d'amore e brucio da sola

osservando compiaciuta il mio rogo.

Prima che la notte disegni le ultime ombre,le lotte dei ragni,

le fronde incantate dei crochi morenti.

Primo premio "Campodipietra" sez. poesia

La sera di Macondo

E' lassù oltre la siepe di rose Macondo

dove la luce declina sulle capanne d'erba, dove ci sono pane fresco, latte e vino caldo

camerieri con livree e pasticcini

un piattino con gli spiccioli e le chiavi

ci sono sere come tante lassù a Macondo

le donne hanno occhi d'oro, seni in fiore, ombre viola posate sopra i fianchi

e le case vivono tra rampicanti d'edera,con terrari e tartarughe

le porte aperte all'alba, le finestre riversate sul cortile

si mangia con bicchieri da osteria, lassù a Macondo

si accordano chitarre al canto di cicale

si arrotolano le ciocche dei capelli delle donne

e dopo mezzanotte ci si rannicchia dentro il sonno ogni sera con un amore nuovo

il gelsomino fiorito sul cuscino.

Ed ora che sei lassù, libero docente nella cattedra dei sogni,

scriverai sul ventre basso delle nuvole del viaggio del Buendia, del colonnello, delle puttane tristi

della follia della gente che cammina

e noi quaggiù saremo soli nell'ora delle strade vuote

le bandiere senza vento

a concederti l'addio, commossi dal ricordo, dalla lentezza del tempo che ci veglia.

Avremo la polvere nel cuore e nelle scarpe buone

al di là del nostro andare alla deriva

dispiegati come giunchi al vento freddo della sera.

Secondo premio "Città di Quarrata"

L'ora d'aria

Ed io

gli occhi infossati che ombreggiano lo sguardo

il ventre prominente

lo posa da sconfitto

plasmo il tempo del mio cuore nell'ora d'aria

il lunedì chino sulla pioggia

il martedì appoggiato ad un livido sprazzo di sole

e fisso gli avambracci nervosi

le macchie bluastre dei tatuaggi, l'ancora sbiadita, la rosa gialla

dura poco l'ora d'aria

quando il cielo è imbevuto d'azzurro

e ci sono mirti e biancospini in fiore oltre il cancello

sogni che sorridono dietro la porta

le gambe lunghe delle stagioni ormai passate

e vorrei parlare con Dio

legargli i polsi con un monile di rame

prima di ritornare dentro

e risentire il tintinnio delle pistole

il cigolio delle celle che si aprono

il monotono scricchiolio delle scarpe dei secondini

le urla dei compagni carcerati.

Sono prigioniero da vent'anni e sto morendo

una stagione di pioggia nelle tasche

il silenzio che sboccia nell'anima

bianco e diviene urlo

cicala morente di un'estate senza fiori

così sto qui in esilio

aspettando il bivacco stanco della sera

e nel frattempo sogno

lo zucchero sul pane

il tic tac degli orologi persi

il mare delle Highlands

ed infine l'amore o quasi

nell'ora d'aria.

Di primavera

una domenica mattina.

Primo premio poesia edita "Locanda del doge" Villa Cagnoni-Boniotti

La nera Signora

Sono viola

gli occhi della nera signora

accarezzano foglie rinfoltite dal sole

con lame taglienti di falce

voraci di un'altra piccola anima

di un altro solco di pianto

sogghignano

cercando stelle cadute nel pozzo

la pioggia sottile d’aprile

il non risveglio di un respiro spezzato

si allungano negli squarci del tempo

inghiottendo le urla e i rimpianti

travolgendo lo spazio che riempie le forme

poi sorridono ambigui

succhiando l'onda di mare

con un altra preda nel cuore

contando granelli di sabbia

il dolente ritmo dell’acqua

le lacrime che tacciono in gola

tutto è fermo senza suono e colore

è dolorosa la luna

è in assedio la vita

e i semi delle rose sono polvere.

"Vera e raffinata poesia questa di Tiziana Monari che si avvale dell'ausilio di una sottile vena malinconica e di un linguaggio di rara suggestione evocativa. Versi intensi, di grnade pathos, versi che ricamano inquietudini, dissonanze

di sogni, penombre e smarrimenti. La condivisione è totale, poichè, quando la poesia proviene dal profondo assume veramente un valore universale che riesce a coinvolgere ciascuno di noi. Siamo tutti precari della vita. Tutti abbiamo incertezze,paure chiuse nel cuore, vuoti da colmare, fragilità e ricordi .(A occhi bassi ci innamoriamo del sole, divenendo cenere, polvere di seta, un fumo calmo e lento, prima della sera).

Angioletta Masiero

Primo premio "Mondo Artigiano"

Ivo

(ricordi di un industriale pratese)

Presidente di giuria Andrea Vitali

Ed Ivo in una stanza spoglia, le battute sciape

i brindisi con lo spumante dolce ed i bicchieri di cartone

sentiva il fallimento che si stringeva nelle spalle, la faticosa cortesia del commiato

e tra i cd di Mina e di Vecchioni e la poltrona Frau

si facevan largo i passi lunghi e rigogliosi dei ricordi

l’assalto della memoria che svaniva

così Ivo, uno e settanta,

la barba folta e grigia,gli occhi bassi,le mani morbide come mollica

la maglia azzurra legata al collo, rivedeva in sogno

i fili fluttuanti del cotone, i jacquard delle stoffe colorate, subbi e stracci

le donne con i camici blu, i capelli raccolti, chine sulle pezze.

E si accorciavano i pensieri, trasformati in stelle,

si mischiava la tristezza tiepida all’infima grandezza che moriva

c’era gloria in questa decadenza , nella fuga verso il silenzio,

in una città dal cuore affievolito come un amore ormai alla fine

c’era una tenerezza piena, ed il profumo di vino svaporato che si espandeva nelle strade

agli angoli dei capannoni stinti

tra i muri scrostati, in una desolazione bellissima ed infinita.

Poi tutto si apriva al nulla, nel vento che si accaniva sulle foglie

e nel cielo gli aerei non lasciavan scia

solo un dolore sottile come un taglio

e le mille ombre sottili della sera.

Primo premio "San Miniato Writing Contest"

Il nonno e Jack

E lo ricordo il nonno

gli occhi color fiordaliso

il maglione di lana grezza

il berretto posato di sbieco sopra il capo

raggiante in una piccola malia di luce

con Jack al suo fianco

il pelo che vibrava in sordina

le vene che pulsavano forte nelle corse tra i sassi di fiume

partivano nell'intricata topografia del mattino

oltre la torre guelfa

scivolando come penitenti tra le foglie del bosco

in un piovere quieto di luce

perdendosi tra chiocciole, civette e pernici.

E Jack smarriva l'occhio al cielo

il muso schiuso ad umidi profumi

il naso che pulsava aperto e chiuso

le zampe che scavavano in un fremito profondo

ed all'improvviso appariva un tubero odoroso

sbucato dall'abisso, vivido e chiaro

celato sotto una quercia quasi eterna

ed intanto si faceva sera

l'ombra strisciava nei rovi e nei cespugli

un bianco di farfalla usciva insieme al buio

ed il nonno e Jack tornavano felici

sbirciando il comignolo di casa

sognando il fuoco scoppiettante del camino

e nelle tasche una piccola fortuna

l'oro della terra

un bianco bel tartufo.

Primo premio "Poesie al bar"

Gli occhi dei bimbi di Tikrit

Ci sono grandi navigli, sogni di porti infiniti

ed ombre di navi antiche negli occhi dei bimbi di Tikrit

nell'iride scura si intravedono il principio e la fine

un cavallo azzurro ed un usignolo

quando al mattino la polvere del deserto si fa furiosa

ed il canto dei proiettili sale silenzioso nel cuore delle madri

accarezza i volti timidamente

i corpi neri di farfalle dagli occhi d'oro

c'è una morte diversa negli occhi dei bimbi di Tikrit

una morte che solca il cielo in un sussurro

infuoca le colline , fiammeggia sulle radure

annunciando il freddo e la neve

l'ultimo fuoco del giorno

l'ala buia di Sirio

il grido a sud della civetta innamorata

e quando la luna piena è in cima ad ogni spiga

nelle palpebre levita un canto d'Odisseo

un fuoco fatuo, un barbaglio di lacrime che scorre sulle guance

in quella terra di nessuno dove il tempo è immobile

la bussola assopita

dove la vita è fragile conchiglia

e la morte ha solo cinque lettere

ed un sonaglio d'argento nella bocca.

Secondo premio "Anna Savoia"

I fiori bianchi della Louisiana

Ed il cuore ritornava verso casa

planava sopra il sole d'Africa

sfuggendo al tempo degli uragani, alla spuma delle onde

e c'erano uccelli abbozzati nel cielo, nasturzi fioriti

il silenzio degli alberi , un ragno che tesseva una fitta trama

ed il corpo restava qui, leggero come una foglia

in questi ettari di terra condannata

a raccogliere i fiori bianchi della Louisiana

nell'indifferenza delle stagioni, nel disordine del mondo

con i passi pesanti di qualcuno nella notte

qui dove non c'erano lucciole e stelle

dove i più se ne andavano con le ombre

qui dove la morte faceva l'amore con le catene

con la solitudine dell'esilio

e c'era il dolore, le nuvole in corsa sopra ai declivi

una piccola meraviglia di polvere.

E i bianchi avevano occhi da tigre, il panciotto colorato

tiravano fili, cambiavano scenario

preparavano il tè, i cucchiai, i biscotti

conversavano di scambi e denaro

in un tempo senza impronte

luttuoso e monocorde

in queste piantagioni di fioriture tiepide come cristallo

dove si attutivano le voci degli schiavi e si addensava afosa l'estate

e non c'erano stanze, solo capanne e sandali laceri

la vita che si dissolveva lentamente nel medesimo tragitto

nelle mani un petalo di fiore di cotone

e solo l'abbandono intorno

nella consolazione arresa ad un triste oblio.

Primo premio "Le ali di Pindaro"

Jamila e sua madre

musicata dal maestro Francesco Trio (vedi video)

Io che non assomiglio a nessuna madre,non porto mai scarpe chiuse

e ho una borsa senza sogni come la mia vita

stanotte guardo un punto fisso

per non sentire le fitte al ventre, lo stomaco che sale e si rovescia

in questo mare che sbatte e porta indietro qualcosa

in queste onde azzurre come l’azzurro di una città morta

e il mio corpo aperto trema, illimitato muove ombre, guarda una stella e lune arabe

quando arriva lei che come anemone fluttuante strappa la mia carne

geme roca, i capelli riccioli di vento, la bocca morbida di datteri

un piccolo calamaro alla luce della notte, una vergine di sabbia calda

piange su questa serpe scolorata e cupa

su queste anime dalle gambe magre scivolose come topi, che ci fanno compagnia,

le teste basse bianche di polvere,le mani creste rotte come il legno della barca

urla in questa notte nera ed io penso ad una zona di transito dove si arresta la vita

ad un campeggio di finti turisti, a delle sedie pieghevoli, a dei limoni in giardino

ad un sogno da mettere in tasca e sotto il cuscino, penso ad una vita gonfia d'amore

unita in due lembi di tempo, rossa di semi,il cuore del mio mondo lasciato.

Ma la grande solitudine del mare disegna la morte

nel nostro esodo rotto dal vento, inchiodato alle ossa.

Prima della tempesta.

Nota critica del maestro Francesco Trio

Il brano, ispirato alla poesia omonima vincitrice del premio di poesia Le ali di Pindaro messo in palio dall'associazione culturale “Pleiadichorus” di Procida, è scritto sotto forma di poema sinfonico ritrae il momento della nascita di Jamila, su una imbarcazione di immigrati nel bel mezzo di un viaggio della speranza ed è diviso in tre momenti:

-l'angoscia del vivere: è il flashback di una donna, che, sola nella disperazione del proprio stato di profuga ed incinta , rivive quei pochi momenti di serenità troppo presto dimenticati a fronte degli orrori della guerra e delle umiliazioni vissute.

il tempo asimmetrico descrive contemporaneamente l'ondeggiare scomposto delle onde e l'instabilità emotiva della donna.

-della meraviglia di un crudele destino:il miracolo più bello del mondo, la nascita di un bambino, risulta ancora più clamoroso in questo contesto di disperazione assoluta. L'introduzione, ricca di tensione, lascia il posto a continui cambi di tonalità che accompagnano verso un crewscendo finale la nascita di Jamila.

-della tristezza di una gioia soffocata:il primo momento di intimità tra Jamila e sua madre. Un tema semplice nella sua struttura ma complesso nella tessitura del contrappunto è l'inno della vita che la piccola Jamila canta al mondo.

Il finale è metafora della fine di tutti i dolori e le angosce.

Si spegne la luce sugli orrori del giorno, è notte.

Solo grazie alla stanchezza di un'anima sola, il corpo dorme senza riposare in questo viaggio della speranza. La speranza che fa vivere quando si vorrebbe morire, la speranza che fa sognare quando non c'è più niente in cui credere, la speranza che fa sopportare la sete, la fame, il freddo, il passare dei giorni in attesa di qualcosa...quel qualcosa che si traduce nella violenza sconosciuta, quel carnale che entra nelle viscere per sputare fuori la disperazione della guerra. E così mentre l'angoscia e la disillusione si impossessano definitivamente dell'anima, Jamila si lascia stipare nella barca dove i corpi si ammassano trasportati dalle onde e dove il ventre gonfio sembra ormai indifferente al dolore. E proprio nell'indifferenza della luna, dei respiri flebili degli altri compagni di viaggio che all'alba arriva la luce nuova: Jamila.